No sé qué me pasa, tengo una burbuja, una bola de chicle detrás del ombligo que se infla y revienta y se infla y revienta y se infla y revienta y no me deja dormir.
La burbuja me ha despertado esta mañana de domingo, un poco tarde, si se me permite la crítica;
ya hay luz en la calle, y gente, y niños, y perros que ladran, y motos, y hasta alguien que arrastra algún tipo de carro, o un cadáver de madera, quién lo puede saber. Un auténtico sinsentido.
En esta estúpida mañana de domingo pienso en pocas cosas, y todas son tú. Me preguntas qué plan tengo para hoy, y me invento alguna excusa de mierda, para que no te enteres de que todo lo que haré  se va a basar en darle vueltas a tus rizos con la mente y en pasearme por tu espalda con las manos en el aire, como si fueses un piano en medio de una zona de guerra.
Esta absurda mañana de domingo, este paréntesis innecesario en el fluir del calendario, estas veinticuatro horas sin pies ni cabeza, quizás, pasen más rápido si las lleno contigo.