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jueves, 10 de mayo de 2018

Buenas intenciones

Voy a aprender a sacarme los ojos esta noche y me voy a implantar dos microcámaras de vídeo  para tener testimonio fotográfico de cada una de tus sonrisas, y poder verlo y rebobinarlo por los siglos de los siglos, amén.
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Voy a aprender a mudar la piel como los lagartos, y guardaré en un cofre de fibra de carbono cada centímetro cuadrado en que tus dedos me tocaron y me apretaron y me atrajeron y me apretujaron y me quisieron más cerca.
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Voy a aprenderme de memoria cada vuelta de tus rizos y cada tendón de tus piernas y cada hueco de tu espalda y cada uno de tus lunares y todas las facciones de tu cara y cada relieve de tus brazos y me lo aprenderé todo tan fielmente que podré esculpirte en piedra con los ojos vendados.
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Voy a aprender física por tí, para darte tu velocidad igual a espacio partido por tiempo tiempo tiempo tiempo tiempo. Me pondré una bata blanca y barba de científico para explicártelo todo, sólo por hacerte reír.
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Voy a aprender a registrar en algún tipo de cápsula, o joya, o grabación, o rincón de mi cerebro, la vibración de tu susurro cantando en mi oído, y cada vez que has escuchado una canción tonta de amor y me has mirado directamente al fondo de los ojos.
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Voy a guardar en el cofre de las pequeñas cosas felices cada día que te vea, como esos besos rápidos que me das en los semáforos, o cómo no quieres que me separe de tí en la calle, cada sesión de cosquillas, cada polvo, cada masaje, cada vez que me has dicho guapa (y han sido muchas), cada uno de tus calcetines de rayas de colores, cada foto intercambiada, cada gota de sudor, cada cena juntos.
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Voy a aprender a apreciar más tus silencios que tus palabras, y que hoy ha sido la primera vez que tú me has preguntado: "bueno, ¿y cuándo nos veremos otra vez?", y los abrazos desesperados, y las siestas sobre mi pecho, y que te guste lo que sea que haya preparado para cenar.
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Voy a aprender a callarme.
Y voy a aprender a no hacer preguntas para las que ya conozco la respuesta. 

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