Estamos ya casi en mayo,
los días son cálidos y las noches aún de invierno,
pero se acerca el cambio:
las flores,
los festivales.
Quizás todo esto sea, al fin,
una catarsis.
Quemar tu pasaporte caducado,
sacar de mi casa los zapatos que olvidaste,
lavar por fin las sábanas en las que dormiste
la última noche,
desordenar los poemas que escribiste en la puerta de la nevera,
leer poesía y no recordarte,
escribir como una loca
(lo habrías odiado).
Leer cualquier cosa y no recordarte,
casi desafiante.
Ya no estás en casa.
Nunca me aprendí tu número de teléfono,
y por fin se me está olvidando el sonido de tu voz.
Rumiando por la casa, vagando por los cajones
y entre las sábanas
me he dado cuenta de que te llevaste muchas cosas.
Pero sólo
has dejado
de mí
lo mejor.
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