Poesía, literatura, pintura, viajes, historia del arte, medicina, política... Un poco de todo y un poco de nada.

lunes, 16 de abril de 2018

Soneto a tus putos muertos.

Unas líneas llenas de bilis, pero muy liberadoras. Lo he venido en llamar "soneto a tus putos muertos".

Tú, aquel loco solitario y beligerante. Tú, el antiguo, el gran poeta grecolatino, el fundador de la academia de Platón. Tú, el falso ídolo, el dios de madera.
Tú, el que a todos juzgaba, el que rajaba de todos los chavales que escribían (como tú) por amor, por desdicha, por insomnio, por desidia, porque les daba la gana, tú
que te llenabas la boca de envidia y escupías, porque eran
mejores que tú.
Para tí, que todos los concursos que perdías estaban amañados, que todos los recitales a los que no ibas eran mediocres, tú.

Tú, con tus versos alejandrinos y tu métrica perfecta, tú
con tu mierda sin sentido.
Tú, que no emocionabas a nadie, que no te emocionabas ni a tí mismo, tú.
Tú que te odiaste más fuerte de lo que nunca llegaste a amarme a mí.
Tú, que me hiciste perder el tiempo,
el norte,
la vida,
la música,
la poesía.

Ahora, que te jodan a tí y a tus cánticos, a tus tercetos y a tus versos machacados, a tus sonetos imposibles y a tus sílabas vacías. Que te jodan, porque
estás solo en el desierto, y allí te vas a secar.
Solo, como siempre estuviste,
solo, como siempre quisiste estar.

Ahora, cierra la rima,
redondea el verso,
mide las sílabas
Y vete a la mierda.

No hay comentarios:

Publicar un comentario