Poesía moderna... de mierda.

Todos somos poetas cuando tenemos quince años.
Qué fácil es hablar del amor, de las mariposas en el estómago, de la sonata de tu voz y el brillo níveo de unos pechos, de las perlas blancas que son tus dientes y de cómo perderse en unos ojos, qué fácil.
Qué fácil es hablar del calor de una cama caliente, de los muelles del colchón, de entregarse, de sudar, de la "petite mort", del cigarrito de después.
Qué fácil es hablar del amor cuando sólo se ha oído en canciones.
Qué fácil es hablar del amor cuando sólo se ha oído en ocasiones.
Qué fácil es hablar del amor cuando no se sabe de la cara oscura, del dolor. Cuando no se sabe la verdad.
La verdad son los olores mezclados, el acre, las manchas en las sábanas, los temblores, el pasarse o el no llegar, el abrir la mochila y encontrar los monstruos de siempre, el partir el pan, el "hoy cocinas tú", el miedo, el hambre, los inicios y los finales.

No me sueltes