Donde hubo fuego sólo quedan quemaduras;

las cenizas se las lleva el viento. 

Como despertar por la mañana y haber perdido un pendiente entre las sábanas. O como el que se arranca una uña y sigue tirando, aunque duela y aunque sangre. Como una Marilyn en su propio entierro; descolocada, confusa, con media boca sonriente y la otra media mal pintada. O como un Fred Astaire octogenario, diabético, incapaz de dar dos pasos sobre sus tobillos artríticos a punto de desmoronarse. Como sentarse en el rincón más oscuro del bar y preguntarse qué coño estará bebiendo la chica de la barra. O cuál es el veneno que le gotea en la copa. 

O por qué seguir buscando el pendiente entre las sábanas.